Minha culpa, minha tão grande culpa

Sou uma pessoa com doses industriais de imaginação e uma vida pragmática que me exige que, em setenta porcento do meu tempo, a cerceie. Daí a escrita, daí o blogue, daí as centenas de sms mensais, daí os telefonemas espontâneos às três da matina. Porque a minha imaginação é totalitariamente gregária e precisa de interlocutores, tenho a mania que sou um factor de surpresa e agrado nas vidas daqueles a quem quero bem - principalmente dos homens da minha vida, porque as mulheres acabam por não me inspirar muito. Não é defeito, é feitio; prefiro entender-me com mulheres em muitas coisas, mas não me despertam enlevo.

Acomodei-me, portanto, na posição presunçosa daquela que faz surpresas sem esperar retorno. Flores presas em sítios inesperados, postais ilustrados nas caixas de correio, livros escondidos em locais significativos, fotografias impressas em puzzles cartonados, bonecos de banda desenhada no tejadilho dos carros, de tudo já fiz para pôr um sorriso nos lábios daqueles que estimo, e habituei-me às reacções semi-embaraçadas pseudo-orgulhosas dos receptores. Mas caio sempre na asneira de pensar que dou sem esperança de retorno porque, simplesmente, as outras pessoas não são assim e não estão viradas para o mesmo mundo que eu.

É por isso com muito agrado que me fustigo em praça pública, num mea culpa contente, por ser desta feita a destinatária da mais arrebatadora das surpresas. [Vénia. Profunda.] Mas já congemino a retribuição... ;-) Em larga escala, porque eu é que sou a das surpresas... [Sweet, sweet smile.]